El Mago del vocablo.

Nada más rastrero, lo que lleva bajo el sombrero
metáforas por doquier escupiendo a todo fuego
donde versa sus credos a diestro y siniestro
lamentándose ser un don nadie -fingiendo-
alabando su narciso ego
frotándose las manos, jactándose de la muchedumbre por dentro.

Mis ojos lo vieron,

mis párpados sintieron los decrépitos deseos
-la piel se libró de esos sucios dedos-
un híbrido asaltando noches
noches en las que prófugo, convertía en infierno, 
tapando la luna- con embelesos-.

(Mago de vocablo cursi
esputa furia, reproche, juramento, vomita anhelos)

Habla con la doblez de su sombra
alimentando el alma oscura
asqueado por conseguir amor
-como un perro sumiso-
vociferando !SOY UN ALMA PURA!
mientras afila sus uñas, 
preparando el toque perfecto que destruya con su verbo.

Más la otra mitad de su psique no le permite dañar en locura
-aún ora en su divagación al hada blanca pidiendo ayuda- 
pero el ánima ya está infectada, es inquina,
y retuerce la lengua, el espiritu blasfema
donde mutila ciegamente con prosa a quien desea en obstinación
para que amen su enferma aura haciéndose víctima.

En la oscuridad nunca se puede vislumbrar un ápice de luz.

Nota:
Alguna vez visteis un gato con pantalón?
Yo si, se fue por ahí.

Yayone Guereta.