Al amparo de la piel.

Apartada bajo un rostro sin primaveras 

y a la deriva entre emociones inhóspitas,
perpetúan las heridas que aún pesan en la memoria, 

así me hallo, -al amparo de mi piel-
pues suspiran las cicatrices aún abiertas del alma
que en su refugio de sanar, buscan exilio en la isla del olvido.

A veces no reconozco éste ser que tantas batallas libró,
estancada en el mismo punto de partida 

desde que el primer meteorito colisionó 

en esta envergadura de mujer
dejando una gran sima para los restos, 

protegida de un cielo anunciado sin lindes ni pasiones por cruzar.

El dolor se hace insoportable 

y la palabra rota asesina el grito libertario,
la aflicción en el pecho que cruje siente como la vida esposa,
vida que me arroja al cadalso masticando un adiós referido.

Éstos labios secos que exhalan los vientos de un norte 

no esperan ninguna boca a la que abonarse
donde sería suficiente ese adiós, 

tragando la poca fuerza que dejé en algún rincón de un limitado espacio oculto.

Los desgarros se ríen mientras sigo rebuscando
en esa parte que me hará soberana,
más la linea paralela que separa los desasosiegos
provoca al desarraigo 

que emocionalmente se queja de sentir algo muy suyo,
como si le perteneciera burlándose de si.

Despertaré el día que mi psique logre deshacerse de una partitura pasada,
-y si despertase-,
no me miréis con la tristeza que se observa un ave lastimada 

a la que fracturaron sus alas y quédese sesgada sin  horizonte,
sino a la Hembra que emergerá de un prolongado silencio 

y  de una fatídica ausencia.

Yayone Guereta.

De mi voz:

https://drive.google.com/file/d/0BxTAX2JR7GuWd1VJZDdoS0hzN28/view

Foto propia.

@ElrincóndeNai.

Nunca fueron utopía.

Arde el cielo al sentirse invadido 

por el desprecio que desprenden los párpados,

pudriéndose en la miseria que rodea la razón,

el cerebro recela imaginando 
como violan una parte que no le pertenece

asediando el espacio del otro ser.

Observa tras la mirilla como un voyeur 

para maldecir mientras arrastra la frustración

y después redimirse suplicando perdón 

en versos que ahuyenten la sucia trama que urden los demonios.

Ya no queda una frase de plegaria que les una

solo el insulto en la palabra

los tequieros fingidos en los labios

y un mar muerto donde la lágrima es falacia.

Olvida las canciones que agitaron el latido

de los días y las noches que vibraban en suspiros
donde cubrían la ausencia de piel
-siendo puro escalofrío-
alimentados de alma

clamando la necesidad de huir

olvidar por siempre la soledad existente en su paralelismo.

/Nunca fueron utopía/

celándose hasta del nombre que nombra

departiendo desde la inconsciencia del propio ego,

nada tan sencillo como hacer perder la dignidad
denominando con el apelativo despectivo de -fulana-, 
arroja la palabra con crueldad 
a quien no quiere arrodillarse aceptando humillación
para tener que amar por obligación.


Nota:
Una mente dominante jamás hallará la libertad.


Yayone Guereta.

Dejé de ser.

Dejé de ser
en la preñez de su vientre
flotando en el vaivén de sus aguas.

Dejó de ser abrigo y cobijo en mi
la que me dio la vida.

Dejé de ser en su matriz, y ahora soy sin ser.

La voz que me acunó
yace en el camposanto, durmiente,
descansando en el tiempo y el cosmos,
perenne de paz.

Y aunque extienda mis manos
en un querer atraparla en el infinito,
se desvanece en suspiros su nombre en la nada.

Dejé de ser
partiéndose un pedazo
de mi existencia.


Autora del dibujo: Haizea J.G.

Autora del poema:

Yayone Guereta.

Prisioneros del tiempo.

Antes que las tinieblas 

se cerniesen sobre el alma 

que un día amó siendo nombre, 

la boca que a fuego quemó 

los labios que la  habitarían, 

quedó inmersa en la oscuridad opaca.

Prisioneros del tiempo 

el aire ahogó los pulmones 

que fueron respirados 

en el aliento tibio de la virtud de dar, 

asueto remanso inquieto 

que las cabezas bregaron por transpirar.

Mientras el universo se confesó

ir contracorriente en los cuerpos 

que desearon ser tomados,

separados por los vientos 

de norte a sur y de este a oeste, 

castigando en su hostilidad.

Y en el decir sólo quedó, 

el suspiro hipérbole 

unido a la lágrima sin palabra.

Yayone Guereta.

El lenguaje de la piel.

A la piel que tanto habla sin palabras,

que se pierde con una mirada

que se estremece al tocarla

que ríe cuando los labios pasan

que se eriza si otra boca la asalta

que gime porque se siente excitada

que llora si se ve dañada

que transpira si es acosada

que llama porque tienes ganas

que sensual provoca cuando el cuerpo se alborota

que con un susurro respira volviéndose loca

y no le hace falta las palabras,

porque muda, con las sensaciones se dispara,

nunca miente ni difama

porque con hechos se muestra

nacen del alma.

Piel que tanto sientes y tanto callas...

Hablamos?...

Yayone Guereta.

El cansancio de la ausencia.

Vi amantes morir de amor 

exiliando sus almas al olvido, 

guardando secretos en suspiros 

abandonados en un aliento frágil.

También vi a la luna 

implorar a los ojos de las estrellas, 

lamentándose al mar entre los murmullos 

de sus olas sin llegar a ser orilla en su origen.

El tiempo pesa marcando la piel 

en la ley que impera su radicalismo 

e insiste en ser tiempo turbio sin esperas 

y apenas el astro rey ilumina.

En la libertad de mis esquinas 

se desgrana poro a poro el cansancio 

de la ausencia irreverente, 

el hastío del padecer languideciendo.

Y en un soplo de aire trémulo que la noche infectada 

de lúgubres pensamientos trae, 

musito el nombre de la tristeza del oscuro y cruel destino 

de este mundo a veces tan absurdo e irritable.

Dejó de ser melodía en sus ilusiones...

Fui testigo.

Yayone Guereta.

Impregnados en océanos

En su marcada y jugosa piel anudo mis manos 

expandiéndola entre mis dedos, 

embebiendo el aroma 

a jazmines y lirios frescos 

me zambullo en millones de sensaciones 

embrujos que invaden mi cuerpo.

Y despiertan todos los amaneceres

siendo murmullo de aire

amalgamas y colores excelsos, 

como si de una explosión cataclísmica 

hiciesen fusión 

para expansionarse en un momento.

En el mar de su boca soy timón, 

y timoneé en sus olas 

al perder los sentidos, 

trae la luna en la noche 

el susurro de sirena 

reclamando la humedad de su olimpo.

Y vaciándose desde el vientre 

ese sonoro grito, 

el que anuncian los amantes en plenitud

gimiendo al compás 

que los latidos golpean 

yaciendo fulminantes allí mismo.

Impregnados en océanos a raudales, fueron...

Yayone Guereta.

Huecos.

En el fluir de sensaciones 

aprieta los dientes rechinando 

queriendo masticar la vida,

y en los huecos de la distancia 

el silencio tropieza agolpándose 

en la boca desesperada.

No es locura 

lo que las suelas danzan 

alrededor del charco 

reflejando su sombra, 

notando el amargor 

que deja la serpiente 

en su cavidad retorcida.

Si en su quimera retumba 

el eco del antídoto que salvará 

al cuerdo de entre tanta maleza, 

mientras el mundo blasfema 

en un ataque de ironía.

Oh universo!!! 

que en tu inmensidad entregas 

tan dulces ambrosías 

y otorgas plenitudes 

en los hombres de efímeras palabras, 

si en la zozobra de amor 

muere tan sólo por rozar el alma 

que sienten las manos vacías.

Al otoño brindará los suspiros hechos aire 

en cada espacio y poro de piel...

Yayone Guereta.

Indeleble.

Perseguir una oscuridad 

que acecha constante, 

donde siente la garganta que se atraganta 

como los cristales rotos hieren.

Amanece el niño 

que sueña con ser libre, 

deshaciendo los fantasmas 

y el miedo que trae la noche 

enfrentándola en frustración dilatada.

Cava su propia fosa en vida 

con una losa enroscada a la cintura, 

siendo los abismos 

alimento descompuesto 

con los que sustenta sus días.

Añora lo virginal 

de las rosas recién nacidas, 

dañando todo lo que tocan 

las manos nocivas 

que el corazón confiesa 

por falta de parir sentimientos.

Y se quiebra maldiciendo 

al mundo que no le toca, 

donde inflama los pulmones 

de un aire intoxicado 

consumiéndose en una cloaca infectada, 

siendo tiniebla a la deriva.

En su sacrilegio indeleble,

arrullan los demonios su nana.

Yayone Guereta.

Suspiro que habitas.

La voz sin piel habló 

susurrando la tristeza,

lluvia que en lágrimas derramó

ante el eco sin vuelta.

Orando ante el universo

desnuda en la mirada,

sin más palabra que el suspiro

brotando de las entrañas.

Y el cuerpo también habló

deseoso de ser gemido

mostrándose libre sin perezas,

dando amor.

Sintiendo ser ninfa

de los mares que a Poseidon

postra en total entrega,

siendo todos los elementos

que en deseos cuenta.

Agua, fuego, aire y tierra.

Cuatro paredes sin puerta

el corazón sangra

los latidos duros pegan

agonizan por ser vividos,

queriendo ser de su cielo estrella.

Faltó piel...

Yayone Guereta.

Queriendo ser vida.

Nos cansamos de resbalar

entre cascaras de melocotones dulces.

De consumir los días por falta de oxigeno

que corre en nostalgias.

La ilusión de una quimera

que no se alcanza.

Y querer robar la semilla

que nunca trepará hasta el cielo

de nubes con forma y sabor a gominolas.

Que somos más que un sueño

queriendo ser vida,

rebelándose ante la naturaleza del universo?

Si en el dormitar se dibuja

el reflejo de la añoranza

y el ansiar que hace la lágrima

del deseo que enjuagará la boca.

Mojará la lluvia los cuerpos

una noche de verano,

donde tomarán a sorbos

el ungüento que les proclame vencedores.

Y el pecho les crujirá...

Yayone Guereta.

En tu infierno.

Sobre  la redondez de mi ombligo 

dejó el suspiro,

aquel que me llevó al asilo 

de su infierno maldito.

De mi pecho hizo 

el hogar de sus martirios,

donde al roce del calor de mis senos,

florecía como un niño.

Entre el espacio de sus piernas 

mi suplicio,

la sentencia de muerte,

haciéndome yacer allí mismo.

Si fuese menester 

en ese momento de paz, 

gloria y crucifixión de mis adentros...

vendería mi alma al diablo 

si me lo pidiese,

por morir en su averno.

Entonces supe, que fui.

Yayone Guereta.

Bajo el Chandan.

Y siendo fragancia de sándalo,

deja impregnado el recuerdo en una piel que no olvida,

alberga en las entrañas el aroma

cuando es olfateado en cualquier esquina.

Podría ser ceniza y esparcirme entre los vientos,

y no guardar la presencia

obstinada de aquellos labios

bajo el Chandan de hojas perennes dulces.

Pero aún queda musgo en mi olvido,

siendo olivo aferrado a la tierra,

donde el tiempo consume los días

y las manos que regaron alegría

recuerden por inercia.

En los huecos escondo los pasos,

los que caminaron a la vera de aquel árbol,

del que probé la esencia por amor

y queda sentenciada la existencia

en este vacío corazón.

Yayone Guereta.

Maldita noche.

A la noche llorona

le escupo por ser maldita.

Quema como el cigarro que devoro

atravesándose en la piel

no consumida,

mientras arrastro el lastre

de la maldición,

no ser querida.

Vagando entre ese espectro

que me mira

y quiere apoderarse

de mi semblante

con rostro de niño

cantando liras,

acunando sueños

para acercarme a las ruinas

de la oscuridad que guarda

bajo su capa

fantasmagórica fría.

Termino el cigarro,

como acabaré

con esta noche maldita.

Yayone Guereta.

De ilusiones.

Vino como una luna pasajera,

nublada en los sentidos

de una nostalgia con nombre,

bañada de rocío.

La vida se creyó vida,

y la muerte asustada

sollozó en una esquina

corriendo de puntillas,

buscando esconderse

agazaparse tímida.

Sin duda era el engaño de un pasado,

un sueño

por mantenerse vivo,

la estela de una estrella

que dejó de alumbrar

sabiéndose gemido.

Creyó oír gritar la presencia,

y mordiendo la noche a dentelladas

sintió un dolor fatigado con escalofríos,

apretando su ansia la mentira golpea de lleno,

lagrimea al borde de la verdad

sobre las oscuras nubes confesando al cielo

que jamás lo abrazará.

Dadme la inmensidad de los mares

donde poder surcar,

sanar la herida reflejo de realidad,

con la libertad que posee la golondrina

que ambiciona libre volar.

Yayone Guereta.

Desde la oscuridad.

Queda en la ausencia del silencio,

el que calla y muere 

por la desolación de su propio reflejo.

Habla la oscuridad del alma peregrina de luz

la que quedó en eso, 

exhausta en noches de soledad

ciega, sin habla de palabras, 

en su jaula encerrada sin huecos

ni rendijas que oxiden el poco oxígeno

aire que falta y ahoga por dentro.

Los cuervos saciaron la sed de sus ojos,

las lágrimas que quedaron filtradas, 

son el recuerdo de la voz sellada, 

 con la que a veces observa 

sintiendo el temblor en el cuerpo, 

y con la mirada rota, 

ve los escombros que le empujan a un tiempo, 

el que desecha al olvido sintiendo.

Es consciente que jamás será beso, 

ni caricia, y menos, 

aurora boreal de ninguna piel 

en el amanecer de algún lecho, 

ni pálpito que suspire un corazón latiendo.

Traspasa y cede el testigo a los amantes,

a los que aun tienen el privilegio 

de sentir y arrullarse, 

desde la libertad

sin temer la locura de amarse, 

desde el principio hasta la eternidad 

que solo los locos atreven a suicidarse.

Yayone Guereta.

Era aire.

Era del viento

del aire que lleva el tiempo

De recuerdos y nostalgias,

de versos incubados y

de poemas olvidados

que un día fueron contados

 donde los días apretaban.

 El invierno la empequeñecía

temiendo las noches

donde los pensamientos huían,

volaban libres y enloquecían.

 Alma que lleva el diablo,

así deambula,

a contracorriente.

arrastras como hojas

cuando perecen del árbol y

van desintegrándose,

oxidadas quedan

en algún lugar, en el asfalto.

Era del viento

del aire que lleva el tiempo.

Yayone Guereta.

Morder un sentimiento.

Se diluye la tinta

palabras zozobran del corazón

desangrándose desde el alma

desgranando con tirón,

como si fueran a partir el mundo

pellizco que por dentro se coló.

Punzadas de dolor se sienten 

sensaciones se aglomeran

en el centro de la razón,

es la lava que corre

volcán que entra en erupción,

presión de músculos

aguantando la desazón.

Como noche que engulle al día

tragando la propia voz,

lágrima escondida

que nadie sepa que existió.

Es el grito callado

el suspiro masticado

sentimiento inhumano

retenido a expresarlo,

cuando se siente...

amor.

Perdido todo eco de escucha

sin insistir por cordura

sella los labios delatores

que al olvido mandó,

ingenuos locos soñando

frívolos,

siendo cosa de dos.

Yayone Guereta.

Cuando la consciencia no habla.

Viejo es el tiempo

que deja vestigios desiertos,

a la vez sabio

los desgastes saben de que hablo.

Pasiones que nacen y mueren en el acto,

el cerebro va secándose,

aglomeraciones de un pasado.

Focos de recuerdos

que a la mente llegan trastocados,

esfumándose en un chasquido de dedos,

y parece que nunca existió,

error craso.

Una vida sometida al contrario,

a dar,

sin pedir nada a cambio.

Los años pasan

pesan como sacos,

los días como segundos esfumados,

espera con una quietud pausada

sin poder hacer nada.

A veces se le escapan lágrimas,

y como de un acto reflejo...

traga.

Ya apenas es consciente,

se le va la mirada.

Vida que te antojas,

lo mismo das...

que quitas a tu forma.

Yayone Guereta.

Secuelas del invierno.

Invierno

que  congelas el alma y los huesos,

adormeces los sueños,

nos sepultas a no querernos,

a ir por las aceras

tapados hasta las orejas

sin levantar la vista al ajeno,

esperando que crezcan

o salgan setas

con los ojos pegados al suelo.

Lluvia y nieve

viento en las sienes,

quién no me dice a mi

que en un cruce de vista

pierdo la oportunidad de verte,

no vemos más allá

enfundados en corazas de hierro

miradas grises triste gesto,

la mayoría vestidos de negro.

Olvidamos los colores

en un lapsus de tiempo,

el pasado no vuelve

ni retornan los momentos,

hojas de calendario vacías

perdidas en días gélidos

deseando pasen deprisa

que el corazón comience con su bombeo

danza en latidos

calor en los cuerpos,

dándonos vida sintiendo.

Maldito invierno!!!

Yayone Guereta.